somos de papel, lo sé, aunque a veces me resisto;
¿dónde entonces quedó el barro que nos diera vida?
ángel eres tú de esta costilla que me falta,
trozo de mi brazo que se lleva el viento cuando el frío acecha;
último latido que al galope se despecha con tu nombre...
mas somos de papel, lo sé, no importa cuánto me resista,
cuántas hojas estrujadas en el cesto de basura me reclamen,
cuántos lápices me exijan el grafito que en tus páginas gastaron,
cuántas gotas de esta tinta azul o negra de mi sangre
se enredaron en el filo amorfo de mis manos...
somos de papel, lo sé, amor, mujer, silueta,
porque entre murmullos de libros y cuadernos
nos hablamos, amantes que en busca de un espacio
donde ser sólo nosotros en un mismo cuerpo.
Imagen tomada de la red.
2 comentarios:
Hermoso poema, soneto que rompe las costuras y amantes que salen del papel para encarnarse.
Gracias por tu visita, Elisa.
No se trata de un soneto en el sentido estricto, pero es agradable jugar con esa idea. Y sí, un amor que sale de los libros, como tantas historias que leemos.
Un abrazo.
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