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jueves, 20 de julio de 2017

quítame de encima este fardo que he sido


quítame de encima este fardo que he sido
dolor encadenado por el tiempo y la miseria
ojos momificados que oculté en el lodo de mi boca
memoria del olvido
generosa podredumbre
que es Dios
por qué no enloquecí
al nacer
así no me dolería la vida
no estaría cansado de escribir tantas pendejadas
de pisar aristas 
y morder la tierra fértil
en la que nunca creceré
quítame la piel al menos
no tengo raíces
ni historia personal
soy bastardo
indigno
desierta noche
nada
por qué no sólo aplastas mis dedos
muerdes mi lengua
amortajas mi cabeza
y me tiras...
quizá pueda ser feliz

J. Jonathan de la Cruz Pacheco

jueves, 29 de septiembre de 2016

Ya te vas a morir



Ya te vas a morir
eso dijo el doctor
y yo me quejo 
porque me duele 
esta pinche soledad
en la que te ahogas
este abandono
en el que te consumes
el Señor Cáncer no quiso salvarte
mejor dejarte tumbada
en esa cama de nadie
para ver tu pálida piel 
escuchar el estertor 
cuerno de la muerte
preámbulo de tu agonía
quiero quedarme aquí
para no verte 
para no recordarte así
quiero quedarme 
como la ignorancia del dinero
como tú
solito 
desmembrado
ciego
encharcado hasta los pulmones 
con mi propia porquería
fantasma de tu Dios olvidado
el más famoso 
el que nadie ha visto
creador del dolor y la miseria
creador del flato 
y la podredumbre
el que engendra hijos a su imagen y semejanza
sin memoria
prematuramente
te amputaron el alma
no los miembros
te secaron el dolor
no los riñones
ofrendaron tus ojos
a la oscuridad
para que no vieras
venir tu Muerte
para que ya no regreses
porque ya estorbas
ya te vas a morir
eso dicen en casa
ojalá así sea y pronto
antes de que te arrepientas



J. Jonathan de la Cruz Pacheco

viernes, 22 de enero de 2016

Quiero abrazarte

quiero abrazarte 
encender tu cuerpo de ceniza
algo me dice tu nombre muerto
pero no lo entiendo
mutilado por besos
soy todos
soy nada
Dios me abandonó cuando niño
no me importó
manos secas tengo para ofrecer
un corazón viejo por vender
quiero estar lejos de mí
nadie me alimentó como tú
pero me siento desnutrido
como los perros de mi casa
quiero sonreír al amanecer
pero me gusta esta soledad
que llena mis zapatos

 J. Jonathan de la Cruz Pacheco

viernes, 3 de julio de 2015

Alejado de mí


Alejado de mí
no nací solo
crecí vacío sin brazos rotos 
con las piernas llenas de humo
con las piedras como almohadas
y la lluvia por cobija
Tengo un beso colgado
en la pared que es mi boca
¿Por qué mendigo amor?
me pregunto
Sólo necesité carne húmeda
sonrisas de piedad
dolor de hambre 
pertenecer a una generación perdida
para obtener una memoria
y comprar un corazón sin alma
un reloj de  sal
Sueño monstruos las noches en que lloro
pero no despierto (¿para qué?)
tres lustros hace que conozco mi tristeza-parásito 
sin ser capaz de atar las hebras que soy 
me doy cuenta que no me gusta estar aquí
para sentirme solo 
prefiero salir a la calle
Me gusta estar sentado 
esperándote Muerte mía

J. Jonathan de la Cruz Pacheco

lunes, 15 de junio de 2015

Cómo voy a soportar tu silencio atado a tu lejanía


Cómo voy a soportar tu silencio atado a tu lejanía
Cómo voy a acariciar tu cuerpo oculto por tu ausencia
A pesar del mar que eres
A pesar del calor de tu vientre
Del olor de tu cuerpo
De mi lengua atrapada en tu espalda
Del dolor y la debilidad de tus muslos
Cómo voy a sonreírle a una pared con la puerta cerrada
Cómo voy a mirarte sólo en las imágenes que llenan mi cabeza
Dónde voy a encontrar esa mirada de ojos oscuros
Cómo voy a llenar esta inquietud huérfana de ti
A pesar de tu sonrisa eterna
A pesar de la libertad de tu cuello
Del brillo de tus dedos
Del placer de tus dientes en mi hombro
Del deseo y la necesidad de ti

Jonathan de la Cruz Pacheco

miércoles, 13 de mayo de 2015

Estoy cansado de mover estos pies sin rumbo...


Estoy cansado de mover estos pies sin rumbo,
mirar a lo lejos y observar sólo mis ruinas,
sólo tengo unas ligeras ganas de ti
saber dónde estás,
suponer qué haces,
pero no sé el objeto,
no recuerdo mi edad
ni desde cuándo soy tan viejo,
en mi memoria sólo existe un nombre
con el significado triste y desconocido
duermo con el cansancio
detenido en tu partida
pero no sueño ya contigo,
sonrío tímidamente a mi rostro,
lágrimas secas me pongo para fingir mi felicidad velada,
me vuelvo a levantar para seguir hacía atrás
pero mi olvido es el Señor de este tiempo.

J. Jonathan de la Cruz Pacheco

jueves, 23 de abril de 2015

Aún tengo la memoria de tu olor...


Aún tengo la memoria de tu olor
la humedad de tus besos sobrevive a mis labios
tu calor, colgado de tu sala, se extiende hasta mis manos

dormí contigo (literal)

los contornos de tu cuerpo
reaparecen en cada sonrisa que dibujas en mi rostro
y tu piel, aún tibia, abre una ventana a las tres de la mañana

mi silencio será eterno

me hidrato con un poco cerveza
para rememorar la suavidad de tus ojos


Jonathan de la Cruz Pacheco

jueves, 19 de marzo de 2015

hoy me gustas más


hoy me gustas más
en besos y caricias
en palabras y silencios
en imágenes y sombras
entre piernas y humedad
me gustas tibia limpia triste
en cicatrices eternas
en manos desesperadas frías
me gustas más en sonrisas y lágrimas
abierta libre sola
me gustas más en  cuartos alfombrados
y camas de hotel
me gustas más en tus enojos 
en tus miedos inevitables
en el cansancio
me gustas más en la distancia
en el tiempo y en los sueños
en el dolor y la sangre
en la indiferencia y la locura
me gustas más en calles y hospitales
en cafés y restaurantes
en salas de cine y museos
hoy me gustas más precisamente

porque ya te has ido
y me quedo sin recuerdos
con mi cuerpo simple y llano
como estas manos 
como este espacios y horas vivas
como antes de ti
como después de nosotros


Jonathan de la Cruz Pacheco


miércoles, 4 de marzo de 2015

Catarsis


Un beso por la mañana cuando despierte
Una fotografía tuya pero sin rostro
Un par de muslos cerca de la victoria
Un sueño que nunca me contaste
Cincuenta y ocho imágenes cimentadas en mi cabeza

Incertidumbre, zozobra
miedo, circunstancias
frío, calor,  valemadrismo
catarsis, acaso un poco de amistad

No soy un oasis
soy el desierto mismo
No soy una tabla salvavidas
soy el mar en marea alta
No soy una isla 
soy todo lo que la rodea

Así nací lo siento

Jonathan de la Cruz Pacheco


martes, 24 de febrero de 2015

Al día siguiente



Al día siguiente
tu sonrisa apareció
entre mis escombros
que han estado ahí por años
grises, secos
tristes, rotos
Humedad permanente eres en el transcurso de la noche
palabra entrecortada por mis dedos dentro de ti
gemidos hechos sombras de hotel
Compré un souvenir de mi hambre en la oscuridad
en el silencio de mi llanto olvidado 
y te leí un capítulo (el primero)
de mi vida podrida
Hace rato que no dormía(mo)s 
¿soñába(mos) acaso?
Sin ser invitado
me diste dos bienvenidas
Ayer lloré


J. Jonathan de la Cruz Pacheco (Ciudad de México). Estudió Medicina General en la Facultad  de Estudios Superiores Iztacala generación 1999. Médico Ortopedista y Traumatólogo egresado  de la SSGDF generación 2007. 

miércoles, 24 de octubre de 2012

Antología de escritores médicos mexicanos (II)

Manuel Acuña Narro
     (27 de agosto de 1849-6 de diciembre de 1873)



"En rigor no puede decirse que fue médico ya que siendo estudiante de Medicina fue devorado por el mal de Werther. Muerto en flor de juventud (24 años), cuando aún no había madurado en su producción, cuando era un juguete de todas las pasiones juveniles, cuando estaba influenciado por una bohemia enfermiza, pudo, sin embargo, hacer gala de inspiración tormentosa y de una facilidad poco común para versificar. 
En sus poemas se presiente al gran poeta que no tuvo tiempo de llegar a ser. Acuña no fue más que el embrión del gran poeta que nunca llegó a nacer."*
          Ricardo Pérez Gallardo


Ante un cadáver 
(Fragmento)

¡Y bien!, aquí estás ya... sobre la plancha
donde el gran horizonte de la ciencia
la extensión de sus límites ensancha.

Aquí donde la rígida experiencia
viene a dictar las leyes superiores
a que está sometida la existencia.

Aquí donde la ciencia se adelanta
a leer la solución de ese problema
cuyo solo enunciado nos espanta:

ella, que tiene la razón por lema,
y que en tus labios escuchar ansía
la augusta voz de la verdad suprema.

La luz de tus pupilas ya no existe,
tu máquina vital descansa inerte
y a cumplir con su objeto se resiste.

La tumba solo guarda un esqueleto;
mas la vida en su bóveda mortuoria
prosigue alimentándose en secreto.

Que al fin de esta existencia transitoria,
a la que tanto nuestro afán se adhiere,
la materia inmortal como la gloria,
cambia de formas, pero nunca muere.



*Antología de escritores médicos mexicanos, Editora Latino Americana, 1966. 

miércoles, 18 de abril de 2012

Gloria Saldívar, poeta.

Mi nombre es Gloria Saldívar, nací el 22 de septiembre de 1983, vivo en el DF, soy egresada de la Facultad de Medicina de la UNAM, y acabo de terminar la Especialidad en Teoría Psicoanalítica y Cultura en AMPAG (Asociación Mexicana de Psicoterapia Analítica de Grupo). Desde niña me apasionó la literatura y empecé a escribir muy pequeña; he tomado talleres de creación literaria en la preparatoria y en la universidad. He participado en los siguientes eventos: Festival Internacional de Poesía: Grito de Mujer, convocado por el Movimiento Mujeres Poetas Internacional, edición 2011 y 2012; también tuve la oportunidad de participar en el encuentro de poetas y editoriales independientes de la Fiesta de la Palabra en Santiago de Anaya, Hidalgo, así como en el movimiento internacional 100 mil poetas por el cambio. Gané el primer lugar en poesía en homenaje a Jorge Luis Borges de la Revista Mandala Literaria (revista electrónica de Argentina). Antología Grito de Mujer, Ed. Cascada de Palabras Cartonera 2011; Poetas Condenados, antología en línea 2011; Libertad, en mi cuerpo yo decido, Antología, Cascada de Palabras Cartonera 2012. También he participado en las revista Trajín Literario y en el Blog de Poesía Iberoamericana.
Este año estreno mi primer libro de poemas, Amapola: Fragmentos y otros delirios, Ed. Cascada de Palabras Cartonera, México, Marzo 2011.

SAL EN LAS PALABRAS

Ya no me importa deshojarme
            Sin nada que perder  
            arrojo palabras contra la pared

Permito que escurran gotas brillantes bajo la puerta

Nombro lo que callas
Existen dunas de sal en cada letra
            Deformes o siniestras
            qué importa
            si asumo la verdad etérea

Duna y cristal Ola de arena
Callado el pensamiento galopa a través del desierto

Qué importa
Sólo necesito un grano de sal para nombrarte


DELIRIO CONTRA LA DESESPERANZA

Gustosa me consumiré en sus manos
            Enferma
            Volátil sirena
            o resquebrajada piedra arrojada al precipicio

No pienso morir en la pregunta retenida
ni en el estático día conformado de “hubieras”

                        Hubiera sido niña de caireles
                        Hubiera sido miel contenida en panales
                        Hubiera sido amapola marchita
                         a la sombra del manzano

Escojo la derrota del monte para sentir siquiera que he vivido

¡Estoy loca!
¡Estoy maldita!
¡Estoy viva y condenada a morir
            cuando parta un beso hacia el abismo!

http://cascadadepalabrascartonera.blogspot.mx/

domingo, 4 de septiembre de 2011

El Internado: (VII) Periodo expulsivo


EN LA SALA de expulsión me encuentro hoy
esperando la llegada, el momento,
en que pronto brotarán recién nacidos
tras dolores de mujer en pleno parto.

Pasarán a través del borrado y dilatado cérvix
bañados por el líquido del amnios
y gritando por salir transvaginados
llorarán en las manos del pediatra.

No obstante no cesan los dolores:
sigue en trance ese útero contráctil
que arroja al exterior ya su placenta
llora triste por el DIU que lo atraviesa.


Rodolfo Hau, MIP. Enero 1988. Periódico de Internos.

viernes, 22 de abril de 2011

Espera

A Tania, que esperamos tenerla de regreso pronto.

Frágil es tu cuerpo ausente de este miedo
Sordo el dolor en tu sueño hoy inducido
De tus costados brota como un río la angustia
Y tus piernas se aferran a su andar por esta tierra, mujer
Ahuyento los buitres que acechan hambrientos a tu pecho
Ella te ronda, ávida de ti, de tu breve juventud para su sed marchita
Temerosos sollozamos al pie de tu cama
Frágil niña de barro, te acompaño en tu oscuro sufrimiento
Paciente aguardo el brillo intenso de tus ojos

domingo, 17 de abril de 2011

Ojo de Escher


No sé si estoy al otro lado del espejo
soy una imagen que nunca se detiene
hace tanto que dejé los sueños
tal vez fue en entonces
cuando Alicia confundió la ruta
juran que la han visto a veces
asomar de las pinturas de Escher
en la geometría el tiempo
si arrojas contra el viento la primera piedra
la segunda, la tercera…
mañana habrá en el aire otra montaña
y en tu rostro la mirada de otro espejo

Imagen de Escher: Escher Eye

viernes, 25 de marzo de 2011

Viuda inca


Lleva siete enaguas negras,
negro faldón, trenza negra.
Piel de andar rozando soles,
manos de hilvanar estrellas.

El viento mece su pena
subiendo mil escalones,
Incas tallaron montañas,
huella de sus anteriores.

Por su sombra el Titicaca
enluta sus aguas verdes.
Coca abultada en su boca,
duerme pezones que sienten.

Seco llanto invoca al hombre,
máscara, ritual y polvo,
sabio latir que orillaba
su encendida estela de oro.

Lleva siete enaguas negras,
negro faldón, trenza negra.
Viéndola lejos , la viuda,
parece una llama negra.
 

miércoles, 23 de marzo de 2011

Poema de amor y lluvia*


en esta la terrible ciudad
de prisas y de asfalto
de letras luminosas y de muerte

en esta la terrible ciudad
de brazos largos y cortos
de sombras que a medio desnudar
se pierden entre gritos y desidias
entre amores etéreos que no vuelven
y fríos desamparos

en esta la terrible ciudad
donde no te espero
porque no te fuiste
donde no te encuentro
porque no estás sola
porque fuiste lluvia
pero también fuiste mi canto
y la mansa mirada de la muerte

en esta la terrible ciudad
que sin tu nombre espanta
donde no me alcanzan los brazos
ni la calma para amarte
donde siento cruel la soledad
y cala el frío de un dios ajeno y compulsivo
al que no importamos una madre

en esta la ciudad ajena
y con tu nombre tatuado en su mirada larga
apenas puedo renacer de las cenizas
sin que sepas –amor- de este desastre
del que sólo sé que no te espero

*José Manuel Ortiz Soto, réplica de viaje (poemario), lagarta azul, 2006.
Imagen tomada de la red.